回到家，空无一人。工作繁忙的父母还没回家。
像平常一样，把冰箱里的菜拿出来热一热，淘米煮饭。
绿油油的菜在锅中翻腾，饭香已经飘出来。“嘣”地一声，溅起的油星烫到手臂，红红的起了泡。仓惶间逃了出来，挤了一大块牙膏涂上，还不很痛，只是可惜手臂上又多一个伤疤。
想到小时候，我牵着大人的手。婆婆的手粗糙但柔软，粗大的骨节和血管，我把脸贴在上面，凉凉的。婆婆的手上，布满了一个又一个褐色、黑色的斑痕，和我胖胖的小手相比，就像一株老树和一棵青苗。婆婆笑着说，没什么，那都是家务活留下的，眼里透着和蔼的光。
长大了，看着妈妈在厨房里为我们做饭，看着油星一点一点地溅到她手上。当我们吃饭的时候，她便独自拿出药膏，若无其事。她的
表情，带着欣慰，带着安祥。
做饭能有什么
乐趣？在我看来，就像树开了花，而叶子，却一片片掉落了。
直到后来看到一篇
散文，只让得这么一句：一碗粥，一个人只尝了一小口就给了另一个人，同样是一碗粥，一个人吃饱了，只剩下一小口给另一个人。前者是母亲对于孩子，后者是孩子对于母亲。……
捧起香喷喷的饭菜，只是无言。
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